¿Y esto como lo se lo cuento a un fantasma?

Hoy es lunes. Un lunes raro, digamos que normal, con el trabajo habitual, bastante lejos de las dos últimas semanas de estres, con la sobrecarga que ha habido; motivos varios. También personales, como algunos sabéis.

En la oficina hoy me he encontrado con una historia. Una que hace que los vigilantes del edificio no hagan su ronda solos, y que las señoras de la limpieza no entren en una zona de la planta -1 pasada cierta hora.

El hecho de que este lunes sea normal, hace que me quiera dejar llevar. Pero, ¿qué es dejarse llevar? Es simplemente poder cerrar los ojos y escuchar algo de música, tirando a lenta, un rock, ¿quizás? Dejar que me embargue una sensación...

Y es que en este viejo edificio, esta vieja fábrica, tiene, como no, su leyenda, su fantasma. Quizás por aquello de estar levantado sobre un viejo sacramental, demolido y levantado tiempo atrás.

Es una sensación que es difícil de expresar. Pero la reconozco bien. Una sensación que siempre me tiende a relajar. A dejar caer en el sueño...como cuando miro las estrellas en noches de verano o siento el sol y algo de brisa al conducir por una carretera cercana al mar.

Así es que en mi afan investigador, un día de estos bajaré, después de la hora crítica, a la zona en cuestión, a ver, primero si la encuentro, después que veo....pues la leyenda, ¿urbana?, habla ya de catacumbas y todo...

Y mientras escribo este post me pregunto si sería capaz de explicarle al supuesto fantasma como es esta sensación que hoy me embarga.

Se quemó

Para muchos, hablar de barcos de vela ingleses, puede ser recordar los tiempos de un imperio que se impuso al mundo hace dos siglos.
Quizás por eso, en España se conoce poco fuera de ciertos ambientes sobre los barcos del siglo XIX.
Yo, desgraciadamente, tampoco soy ningún entendido.
Sin embargo, con el tiempo aprendí a disfrutar de su visión, a sentir su fuerza aún en un puerto o en un museo.

Es uno de mis legados de mi etapa londinense, allá, 10 años atrás, cuando tuve la suerte de vivir allí.
Bonitos recuerdos de tardes a la orilla del Tamesis, en los docks, rincón para iniciados, cerca y lejos de los turistas que se pierden los secretos bien guardados de esta esquina a la vista de todos.
Bonitos recuerdos de tardes por Grenwich, con su parque, su observatorio, sus barcos, dejando atrás Canary Dwarf.
Bonitos recuerdos incluso de Porstmouth donde los barcos de Nelson miran a los curiosos visitantes

Todos ellos donde observar barcos de 3 siglos atrás. Hoy, sin embargo, uno que me trae grandes recuerdos, no podrá ser admirado más.

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/05/21/videos/1179739780.html

Aquí va este post, en honor de los tiempos pasados y de mi amigo JJ que en aquella época que también en aquel entonces, anduvo por allá.

Lost in "traslation"

Or ir transfer better...
Hoy voy a hablar de cosas más mundanas. De contratiempos que ocurren un domingo llegando de una semana de trabajo, cuando en un transfer en BCN mi maleta se pierde.

Al llegar a Valencia nadie se lo puede explicar. Nadie sabe donde está. Con todo dentro.
No hay que tomarselo a mal. No merece la pena preocuparse. Lo más normal es que al día siguiente vuelva a aparecer...
Hay que conformarse con el kit de perdidos, una camiseta y unos boxer que mi querida kkgina tiene el placer de sacar en medio del aeropuerto secuestrando el resto del kit.
Son esas incongruencias que trae el espíritu halloween y que hacen subrealistas situaciones como estas.
Mientras comemos, cambio algo de ropa. La que llevaba puesta, demasiado formal, por la que un buen amigo local me presta.

No sé porqué comentar esto. ¿quizás para criticar a la compañía?, como no iberia. Es lo que tiene viajar con aviones de otras compañías ¿esponsorizados? por una sola.

Entre tanto, playa, mucho sol, partidos de futgolf y raquetvoll...parpalló, etc, etc.
Mucho trabajo remoto...

Recordarme que algún día promocione el futgolf y el raquetvoll en este blog. Deportes de verano realmente divertidos.

Disfrutad de la resaca.

Bucarest

Bucarest es una ciudad llena de contrastes.
Contrastes enmarcados dentro de un todo uniforme que los disimula.

Bucarest es una ciudad en un bosque. Verde naturaleza a tono con el gris, beige de sus casas señoriales, en mal estado, contrastadas por los grandes edificios de colmenas con ventanas de madera, banderas nacionales y europeas por doquier y pesadilla de tráfico a todas horas en cualquier lugar.
Los nativos también son ejemplo de contrastes. La hospitalidad de mis compañeros de la oficina local, de la gente que encuentras por la calle, de algunos taxitas humildes y sencillos contrasta con la picaresca de esos otros taxistas con tarifas 8 veces superiores, que intentan timarte, de losrestaurantes en los lugares céntricos que intentan no devolverte el cambio.
Una ciudad a camino entre la picaresca del que no tiene para vivir y la humildad del que lucha por convertir a este pais, que me ha enamorado, en un lugar europeo más, siendo esto bueno...o no tan bueno.

Hay en la ciudad buenos parques, casi bosques, para pasear. Los más encantadores y mágicos, rodeados de apartamentos de 800k€ y restaurantes de trato especial.
Al contraste una vez más, pequeños locales en escondidas calles del centro donde la comida tradicional, la caza se alegra con jóvenes que tocan música local. La diferencia, el idioma. En los primeros pueden incluso hablar español, inglés por descontado. En los segundos, disfrutas del juego de conseguir comunicarte en una lengua mucho más parecida al castellano de lo que muchos podrían pensar.

Me queda aún 1 día más por aquí, antes de volver a la playa mediterranea ibérica. Pero me marcharé seguro con las ganas de perderme en el interior. Llegar hasta los dominios del conde Dracula, pasar por Brasovia, por Timisoara. y degustar en su lugar original uno de los típicos Brastok dulces de nueces o de cacahuete. No he sabido identificar de donde son realmente. Unos dicen Brasov, otros Timisoara...yo creo que depende del condimento. Nueces, Castañas, almendras...Algo que descubrir a la vuelta.

Mi recomendación está clara. Un sitio por conocer.
Os dejo hasta la vuelta de la playa. Por aquí seguimos con los actos de marketing y publicidad. Jugando a ser ganar. Espero que, esta vez, para no perder.

Si no hay lucha en la batalla, no habrá gloria en la victoria

No es que vaya a hablar de grandes epopeyas, ni de grandes momentos. Simplemente, hoy, en el avión, leía esta frase en el periódico haciendo referencia a la victoria electoral de Sarkozy.
Y tampoco voy a hablar de política. Solo me ha gustado la frase, nada más. Me he sentido identificado con ella. ¿Será por las ganas de luchar?

Hoy, una semana después, quiero hablar un poco de todo. Así lleno unas líneas más. Hablar de cosas que han pasado por mi mente en estos días.
El jueves, por ejemplo, primer día de oficina después del puente, subía en el ascensor viendo como la gente se colocaba en él al entrar. Y me di cuenta de que, al menos en España, nunca pasa como en las películas o las series, donde todos miran hacia la puerta. Aquí somos más de proteger nuestra espalda. Todos mirando al frente, con la espalda en la pared del fondo o las laterales. Los que llegan tarde y quedan en medio están incómodos. Como si no supieran donde situarse y en cuanto queda un hueco, lo ocupan en la pared raudos. He de fijarme en otros sitios como es.

En estos días apenas he podido hacer cosas en mi ciudad. El final de la semana laboral ha sido de infarto y en esto, me he quedado con las ganas de ir a la ópera. El hermano de un querido amigo estrenaba el pasado viernes en el Teatro Real. Los precios, sin embargo, no dejan lugar a dudas. La escasez de entradas hacen imposible ningún apaño y me quedo con las ganas. Y es que pagar 60€ por un mal sitio es demasiado casi tanto como pagar los más de 100 que cuestan las primeras decentes. Es lo que tiene que la obra sea famosa.
El viernes, sin embargo, sirvió para escribir un cachito de historia. Historia personal. Y eso, por supuesto, siempre viene bien.

También quiero dedicar unas líneas a mi anónima conciencia. Debo reconocer que fracaso en mi intento de separar el sonido de la subida de la marea del oleaje sin más. La marea alta me suele pillar por sorpresa. O, incluso, sin nisiquiera darme cuenta de que ha llegado, estando yo a 20 m bajo el agua.
La vida de buceador de estos días me ha permitido reencontrarme con el mar. El tiempo nos ha respetado. El temporal ha sido magnánimo con nosotros, incluso aquel domingo cuando nos quedamos a la deriva en el mar, hasta que nos vinieron a remolcar. Como siempre, alguna aventura nos tenía que pasar.
Unas vacaciones que prometían mucho y fueron más.
No he tenido tiempo de ir a escuchar al mar. Simplemente me he mezclado con él. Me he quedado en el flotar bajo el agua, en ver a los peces nadando a mi lado, mirando al patoso con ojos curiosos y volviendome a mirar, desconfiados por el instintos, curiosos por su memoria que se va.
Me he quedado con la brisa en la cara en una lancha motora en la costa. Me he quedado con las risas de los buceadores.
Los buceadores, los de verdad, no los turistas como yo, son gente curiosa. Gente que vive a la vez el respeto y la admiración por las profundidades con la vida terrestre. Gente que sabe huir bajo el agua y que a veces ni siquiera allí pueden aislarse del mundo que les persigue al convertir el mar en su medio de vida.
Gente que sabe encontrar las risad en los días que pasan y se van, ausentes de nubes, curtidos por el sol.
Quizás hablo así de ellos después de haber conocido algunos más esta vez. Buena gente. Gente que recordar y que espero volver a ver.

Entre tanto, me pierdo en el avión donde escribo esto. Esta noche lo subiré. Me pierdo en los recuerdos de unas minivacaciones que mucho han traido, mucho más de lo esperado y cuyo efecto aún quedará en el tiempo. Al aterrizar, Bucarest, Rumanía de nuevo. Trabajo, más trabajo, esta vez con tiempo para conocer. San Isidro me verá aterrizar en Valencia. y entonces, querida conciencia, quizás el miercoles, podré contarte que mi último intento fue exitoso y que las olas ya no se confunden en mis sentidos con la marea.
Pero eso, de ser, será ya la semana que viene.

El mar

Lo que me gusta del mar:

Perderme al atardecer por las playas, cuando los bañistas ya se marchan, cuando el sol se aleja, cuando es verano y no hace frio, cuando los recien despertados bajan a jugar al volley.
Disfrutar de una puesta de sol, de lo inmensa que es la naturaleza, de la majestuosidad de nuestro planeta, en un acantilado, sintiendo la brisa y el calor del sol en mis mejillas.
Caminar por la playa en buena compañía, hablando de la vida, de las cosas, de todo un poco y de nada en particular. Escribiendo el destino.
Leer un libro en una torreta de vigilancia en primavera u otoño, cuando aún no hay salvavidas trabajando. Entablar comunicaciones móviles desde allí con gente que hace tiempo que no veo, abrazado por el ronroneo del mar.
Perderme en sus profundidades, despues de un paseo en barco, como pato con mis aletas y mi botella de aire a la espalda. Sentir que no peso, que floto y ver a los peces que se desvían a mi paso.
Recordar y volver a vivir momentos de juventud, vivir y escribir recuerdos de esta juventud para la próxima vez, de vitalidad, picaresca, relaciones.
Días de risas. Noches de bares de verano junto al mar. Deporte y vestigios de sentimientos pasados.

Mañana me voy a bucear. Y toda la lluvia del mundo no lo podrá estropear.

Y tu...¿cuándo perdiste la inocencia?

Una cena rápida y tranquila después de un largo día de trabajo en un vips, poco antes de irme a dormir. Ni siquiera tengo energía para preparar algo yo mismo.
Es sábado.
En la mesa de al lado, un padre una madre y dos hijas. Ellas, de unos 16-17 años la mayor, no creo que llegara a 15 la menor.
Ambas muy arregladas. Como si fueran a una fiesta y no a cenar algo en un vips con sus padres.

La más pequeña abre su bolso para sacar algo (un paquete de pañuelos de papel parece) y en el gesto algo más sale sin quererlo, por casualidad.
No se pone nerviosa. La madre no lo ve. El padre tampoco. Con naturalidad lo recoge y lo vuelve a poner en el bolso. Mientras lo hace, me mira, inconsciente, dándose cuenta de que que yo, al contrario que sus padres, si me he dado cuenta.

Un poco menos de naturalidad por su parte hubiera significado ser pillada.

Me voy al rato riendome por dentro pensando si será el ejemplo de la propia inocencia o el ejemplo de que cada día se pierde antes la inocencia.

Sangre Sureña

Sábado, cuatro de la mañana.
Mi amiga se dirige al guardarropa para recoger nuestros abrigos.
Una chica, supuesta relaciones, hace publicidad del sitio. Mi amiga no comparte la opinión. Pero no lo dice hasta la tercera vez que la chica insiste.
La relaciones vuelve a reafirmar: "Este es el mejor sitio de xxxx" "Trabajo aquí de lunes y viernes y aún vengo los fines de semana"
Entonces digo yo "Y como es que puedes comparar si no conoces los otros sitios?"

Interviene la jefa
"Deja de Marranear, mueve el coño y dame estas dos" dice, dándole dos fichas del guardaropa.

Mi amiga comentó después que estaban de buen rollo. No se habían mentado a la familia.

Parece ser que la muchacha era de "Graná"

Desidia

No lo puedo remediar
Me molesta mucho la desidia que la gente muestra con las iniativas, con el esfuerzo, con el entusiasmo, en suma, con la ilusión de los demás.

Todo el mundo sabe que me encanta preparar planes. Que me encanta proponer iniciativas, viajes, planes nuevos, rompedores...

Por supuesto me hace ilusión que sean recibidos con agrado. Incluso con entusiamo. Pero también comprendo que en cada momento, cada uno, tenga sus preferencias, otros planes, otras ilusiones.
Lo que no puedo soportar es el desprecio, la desidia, el simplemente pasar de contestar aunque sea para decir que no puedo o no me interesa. Sin dar motivos. No hacen falta.
Una simple muestra de aprecio y respeto por el esfuerzo de los demás.

En fins, que no es algo habitual entre mis amigos pero me acaba de psar con un grupo de gente algo menos cercano.

Una vez más, a luchar para evitar que estas cosas mermen mi ilusión y eviten que siga planeando cosas.

Lo cierto es que me joroba mucho tener que escribir este post. Porque no es mi estilo o no debe serlo.

Mezclate

El primer lunes después de Semana Santa tiene un caracter especial.
Los niños aún no han vuelto al cole. El tráfico aún se siente agil en la gran ciudad. Los más espabilados agotan su último día de las vacaciones. Y la ciudad comienza a despertar perezosa a la vida primaveral.
Yo vuelvo al dia a día, cada vez más quemado de la gran corporación, esperando el momento justo para marchar a otra empresa.
Entretanto, busco los momentos de asueto para escribir y para pensar en el próximo viaje. Esta vez, solo de fin de semana. La semana próxima.

El clima en estos días también se muestra cambiante. La lluvia se resiste a marchar. Y cuando lo hace el frio recuerda que aún no es tiempo para que el sol caliente las mejillas. (expresión típica de estas fechas en las que cuando por fin sientes ese calor al sol, sabes que el buen tiempo está a punto de sorprender)
Pero la sensación, quizás por el cambio de hora, de vida, está presente. Llega el momento de disfrutar un poco más del día a día, de la vida, de salir más, de hacer escapadas de fin de semana.
Yo sigo con mis clases hasta tarde. Eso no cambia. El curso no entiende de temperatura, de sensaciones o de sentimientos. Pero al terminar, muchos días dejarán momentos de esparcimiento a última hora. Tiempos para vivir la noche.
Tiempos para mezclarse.

En estos días, tan llenos de vida, resulta difícil entender la muerte. Que siempre queremos ocultar. Que está ahí, apareciendo de sopetón. Dejando solo recuerdos.
Han sido un par de meses duros. Para aquellos que formaron mi anterior generación. Aquellos que un día huyeron de un país en ruinas, que crearon vidas, familias nuevas, en distintos lugares del globo; y que con los años trajeron el recuerdo en grupos, en amigos de los de antes, en lazos difíciles de explicar por las experiencias de antaño.
Primero fue Marina, para la que no tengo palabras. Recuerdo la última vez que la vi en Miami, casi sin poder andar, llena de achaques, pero sonriente, llena de ternura, de buenos sentimientos, de paz después de una vida más que agetreada, alegria que ilumina una cara. Sin apenas un segundo para recordar su exilio, sus duros primeros momentos en un pais ajeno, sus maridos, sus hijos, su eterno luchar.
Le siguió Armando. De sopetón. Sin avisar. En un par de meses como quien no quiere la cosa. La última vez que le ví en México me pareció cansado. De vuelta de un viaje. Una vida construyendo un imperio ayende los mares. Un legado para su familia.
A punto a estado de seguirle Paquita. A sus 86. Salvada un año más en el último momento, víctima de sus débiles pulmones. Alguien que en estos últimos días he vuelto a tener muy cerca de mí.

Pero mi vida vuelve a su rutina. Al trabajo intenso, a las risas, el quedar, el tomar algo, el tener algo que hacer para pasar los dias fuera de los problemas de siempre.
Los nuevos proyectos se lanzan adelante en un último intento por vencer a los errores del pasado.

Y todo esto, pues nada más que un fin de reflexión, esa que he aprovechado a principios de la semana pasada con la ayuda de algunos amigos y la hospitalidad de mi amiga Clair.
Comiendo bien, paseando por la arena muerto de frio, subiendo a la torre de vigía, colgado, a veces, del teléfono, mimetizando mis pasos con las procesiones en Sevilla y conociendo personajes divertidos en cuevas llenas de maravillas de la mano de dobles de Carlos Jesús.

Es la doble cara de la moneda. La que muestro siempre, el lado positivo, siempre lleno, la búsqueda de lo positivo, la ilusión, la actitud. La que a veces llevo por dentro.
De alguna forma, una contradicción.

Reflexión

Queridos niños y niñas,
Me he retirado unos días para descansar a la playa con unos amigos.
Veremos a ver si recupero la energía que me falta. El sábado estaré de nuevo por la gran ciudad.
Esperando reconciliarme con vosotros.

Palomas

La semana pasada una paloma apareció en el jardín del edificio. Parecía enferma. Junto a la espita de riego.
Por la noche estaba en la parte de atrás. Había atravesado las dos puertas de cristal, por delante del ascensor. Seguía pareciendo enferma.
Al día siguiente por la mañana, estaba al lado de la puerta, 3 puertas de cristal más hacia acá, junto a la entrada interior al local. Parecía peor. Casi muerta.

No volví a ver la paloma. Hasta esta noche, cuando en sueños, yo que no sueño nunca, la vi. Volando dentro de mi baño. Hasta que escapó por la ventana.

Como un alma. La de mi amigo Armando. Que anoche nos abandonó.

saber elegir

Hay que tener cierto tino para elegir el restaurante donde uno va a ir a cenar.
Y por supuesto hacerlo con tiempo. Porque sino, te puede pasar, en este Madrid repleto de gente, que si reservas por la mañana para la noche, ya no hay plazas.
Eso lleva a no poder elegir un árabe que me gusta mucho en el centro y acabar en un italiano que tampoco está mal si no fuera porque está casi casi debajo del Bernabeu.
No me entendáis mal, nada tengo contra los merengues, de hecho, yo mismo, si bien poco futbolero, soy madridista si es que hay que ser de alguien.
Pero es que elegir este restaurante y quedar a las diez justo el día que juega la selección y a esa hora y que ninguno nos enteremos de porqué no hay sitio para aparcar después del inusual tráfico (inusual es un decir), resulta curioso...o al menos desatinado. Considerando que eramos 8...
La noche, sin embargo, estuvo muy bien, con su terturlia, sus copichuelas después y la preparación de la próxima semana. Que hay que ver la necesidad que tengo de vacaciones...

En fin, la primavera se resiste a entrar de una vez. pero por algún motivo debe ser...como que la semana que viene habrá muy bueno.
Todavía recuerdo lo fría que estaba el agua la semana Santa pasada en la costa atlántica portuguesa.
Eso si, san Vicente mereció la pena. Y es que uno se empeña en que sea verano cuando aún es invierno.

Lo que te da un domingo cualquiera

Un domingo cualquiera puede ser un día muy soso. Especialmente al atardecer cuando con los últimos rayos de sol se escapa también los últimos vestigios de libertad en el sentido más figurado y literal de la palabra.
En invierno la oscuridad de la noche hace la situación más acuciante al llegar mucho antes. Sin embargo, en verano, la cosa cambia y los días se alargan trayendo el sol, con sus rayos, vitalidad.
Esa vitalidad que tanto me gusta.

Este domingo pasado (y ya estamos más cerca del próximo) fue el último del invierno; pero quiero considerarlo el primero de la primavera.
Hay un lugar muy cercano a Madrid y no tan conocido, en las afueras de Boadilla, junto al palacio del Infante Don Luis, donde un encinar nos abre paso a la primavera.
Pasear es agradable. Porque el palacio nos observa cayendose literalmente a cachos, cerrado a cal y cando víctima de la dejadez y la desidia. Escondiendo en sus paredes que fue residencia de Godoy, donde su mujer y su amante compartían techo, una en cada ala, mientras los hijos de ambas jugaban en el patio.
Porque el sol que vuelve a brillar trae cierto color rojo a mis mejillas al jugar con el frío que aún sopla.
Porque la compañía es buena, después de una gallega comilona en las cercanias.
Porque la excitación por las experiencias de la última noche me hacen sentirme lleno de vitalidad.
Porque el encinar guarda un aroma a tranquilidad, a tiempo que no pasa, a recuerdos. A vida de la de verdad, de la que se vivia antes.
La semana trae una vuelta a la vida laboral, viajes (Always, estuve en Paris de lunes a miercoles , podíamos haber hasta coincidido :-) ).
Y trae también la cercanía a mañana, viernes, cuando de nuevo la aventura comenzará en un previo madrileño a la SSanta que está a la vuelta de la esquina, pistoletazo de salida para, un año más, disfrutar del planeta que nos sonrie. De la Tierra.

Recordadme que un día os hable del mar. No, del mar no. De todo aquello que te puede hacer sentir el mar.

Ring ring ring

Si, ya sé que me pongo pesado con estas cosas a veces, pero es el día a dia y el reirnos de él lo que nos hace ser un poco má felices, ¿no? Bueno, todo esto viene a colación especialmente para que se ría Horatio, que cuando lea esto se va a partir... En fin, después de un día bastante largo ayer, básicamente porque estuve en casa enfermo con fiebre (si, yo, que nunca me pongo malo, que en mi vida me han pasado estas cosas, pues con los años...) y eso hace que los días se hagan largos (aunque las clases si que pude darlas...), al llegar esta mañana me he eonctrado en la oficina mi nuevo teléfono. Esto es, mi nueva nave espacial. Cuando entré en la compañía, tiempo ha, me pusieron un maravilloso terminal con tantos botones que no había manera de usarlo. Nunca podría haber imaginado la de cosas que se pueden hacer con una nave de esas características. Porque claro, uno puede llamar simplemente, recibir llamadas, etc, pero también puede aprender a configurarlo para que cuando llame rita la cantaora, la llamada se desvíe pasando por el despacho de tu jefe y acabe en el cuarto de la señora de la limpieza que muy amablemente le contará lo bien que se lo pasa ella cantando sus canciones. Una utilidad de incalculable valor añadido. La cosa es que aprender a manejar semejante cohete, llevó su tiempo, principalmente porque no había manual (ni lo iba a pedir) y no iba a preguntar (supongo que porque los hombres con estas cosas, y por tirar de esterioripos, somos así, y también porque siendo teleco da un poco de cosa, ¿no?) Pues ahora, cuando ya lo tenía todo controlado, en la nueva oficina, el terminal es nuevo, con incluso más botones que el anterior y un maravilloso modo guia con una voz de señorita a la que ya he colgado varias veces por no hacer lo que yo quería. En fin, que voy a ver si voy aprendiendo o, sigilosamente sin que nadie me vea, encuentro un manual que creo que me han dicho que hay en la web ¡qué cosas estas de la tecnología! (y lo dice alguien que la vende...)

Recien llegado

Bueno.
Hoy no me puedo resistir de hablar de mi nueva ubicación. Porque hoy es mi primer día en las nuevas oficinas. Eso se traduce en que duermo casi una hora más. Y llego a dar mis clases sin agobios. Toda una mejora.
El cambio, sin embargo, no se reduce a eso. Hay muchas connotaciones de las que igual no debería hablar...pero que mencionaré de manera politicamente correcta.
El cambio se produce a un edificio más antiguo. Menos cuidadas las formas (cables, etc...), cintasol en lugar de moqueta, ventanas fabriles que dan a patios variopintos...en suma, abandonar el estilo americano de Silicom Valley para entrar en algo que huele a fábrica.
Las caras de la gente, mezcla de un lado y otro se dan en los pasillos y cuando sales para encontrar a alguien de "tu bando", casi te abrazas y das dos besos de la alegría de encontrar a alguien más en territorio aún desconocido. Todos de traje y corbata, marcando las distancias.
En la comida, se comentan los recientes incidentes de la huelga y como se está manejando todo. Y los viejos del lugar comentan los momentos en los que, en grandes huelgas, cierre de fábricas, etc, los piquetes acechaban en la puerta, la propaganda era múltiple...
En fin, yo callado asiento y pienso que después de todo, la fusión está cambiando muchas cosas, mientras recuerdo como se cerraron nuestras fábricas a golpe de talonario con largas colas no para protestar sino para apuntarse y llevarse un fajo.
Otros tiempos, otras gentes, otras cosas.

Un kebab?

Esta mañana he salido a pasear por el barrio, algo para lo quenormalmente no tengo tiempo y que, por otro lado, siempre me ha gustado.
Durante el paseo, he pasado por delante de un local de antaño con encanto. Solía ser muy típico del Madrid de siempre, con barra en la calle en Agosto con la Paloma, etc, etc. Wl sitio donde, tiempo ha, podría haber entrado vestido de chulapo sin que pareciera que estoy disfrazado.
Sin embargo, esta vez, el bar ya no estaba. Ni siquiera he podido recordar su nombre pues en su lugar han puesto un local de kebaps
El personal es distinto, los clientes también.
Está claro que en los últimos años estos cambios de adaptación a nuestro entorno se han venido dando con continuidad.
Pero este cambio me ha llamado especialmente la atención. Por supuesto no por el cambio en si, sino porque ha significado la muerte de un sitio con solera.
Sin dudarlo, he aprovechado que casi era la hora de comer para entrar a tomar algo. No he comido nada. Solo una caña.
Y me he quedado leyendo el periódico mientras pensaba en qué cara pondría el camarero si le pedía una pulga.

Makarrilla de traje y corbata

No, no voy a poner a parir nadie. No es hoy mi intención.
Es que, resulta que en el atasco de esta mañana, a eso de las siete y media, en el tunel de la nueva M30, me he cruzado con un coche que no tengo muy claro cual es. Creo que un citroen Xsara, pero no podría asegurarlo.
Y no podría hacerlo de lo tuneado que iba, en rojo, con su alerón, etc, etc. No me he fijado en el conductor. Al menos no demasiado. Pero si en el coche. Y es que salvo por el alerón me ha gustado.
Bueno, me ha gustado como siempre me han gustado los coches que, por decirlo de alguna manera, dan la nota.
Son muchas las miradas críticas hacia ellos, sobre todo por lo que suele acompañar, carreras ilegales, alcohol, desprecio por los demás, chuleria, etc, etc. No me extraña. Pero el caso es que el coche, en si mismo me gusta.
Claro que con todos los miramientos que hay, en la vida se me ocurriría cambiar mi coche de padre (que no soy) de familia (aún por formar) responsable (o eso parece) por uno más, digamos deportivo.
Y es que me imagino llegando a la oficina, con traje y corbata en un coche tuneado y...como que no...
En fin, que entre tanto, me conformaré con el Pitacar, con cambiarlo de vez en cuando y con ver Two Fast, Two furious.

Andando que es gerundio

Pues no todo iba a estar tal mal, después de todo.
Y es que con esto de la fusión, me trasladan de oficina y si bien tienen el detalle de destinarme en un edificio mucho más viejo, antiguo, oscuro, feo, etc, etc, y de sustituir los siempre útiles tickets de comida por un comedor un poco taciturno, pues a pesar de todo ello, estoy muy contento.
Y es que ese lugar no tan "state of the art" está a quince minutos andando de mi casa!
Lo cual hace que mientras siga aquí, podré dormir así como 45 minutos más y llegar una media hora antes a casa además de ahorrarme interminables atascos.
Por lo demás, no se han portado mal. El despacho está bien. Con cierta distinción que se agradece. Lo malo, como siempre en estas cosas, la política y los navajazos. Pero mientras se termina de decidir como termina esto, disfrutaremos un poco más del sueño diario.

Y es que en primavera, ya se sabe, sigue habiendo clases por la tarde y después, sobre todo los jueves, con el buen tiempo que llega, ¿quién no sale un ratito a tomar algo?
En fin, que hay hablo como si estuviera en mayo y aún no estamos siquiera en abril
Algún aguacero me sacará de mi sueño. Pero, ¡qué diablos! un bonito sueño.

Anda que no estoy pesado con esto de la primavera. Será la alergia...

Vestigios primaverales

Si, si, ya sé que aún faltan así como 20 días, que lloverá en abril, que volverán días de frío, que el viento de marzo nos recordará que estamos en Semana Santa, todo ello antes de que aparezcan las flores, los tulipanes y la primavera, el verano, en todo su explendor.
Pero mis ojos no quieren saber de teorías. Y lloran continuamente víctimas de la alergia.
Que es, por otro lado un fastidio. Eso si, compensado por el fin de semana tan maravilloso que estamos teniendo. Esta mañana, al salir a la calle, el sol me ha sorprendido gratamente. ¿el termómetro? 18 grados.
La sierra también esperará una pronta visita.
Pero que rollo de alergia.